Жаль мне тех, кто умирает дома,
Счастье тем, кто умирает в поле,
Припадая к ветру молодому
Головой, закинутой от боли.
Подойдет на стон к нему сестрица,
Поднесет родимому напиться.
Даст водицы, а ему не пьется,
А вода из фляжки мимо льется.
Он глядит, не говорит ни слова,
В рот ему весенний лезет стебель,
А вокруг него ни стен, ни крова,
Только облака гуляют в небе.
И родные про него не знают,
Что он в чистом поле умирает,
Что смертельна рана пулевая.
...Долго ходит почта полевая.
Давид Самойлов, 5 февраля 1949 года.
На фото в центре - мой родной дядя, брат мамы - Алеша Прокопенко. Я его никогда не видел, это последняя фотография 1944 года, здесь ему 18 лет. Он дошел до Берлина, но Победу не застал. Был ранен, отправлен домой, где умер от ран в 1945 году. Похоронен в Воронеже.
Свежие комментарии